Memorias Ajenas

2006-12-02T20:21:00.000-03:00

Nada de lo que dire es cierto porque nada hay que pueda decir sin tener que atravesar el umbral que te evoca.
Quiero dejar de mirar esa puerta. Quiero dejar de dar vuelta mis ojos. Quiero dormir-me sin vos, que te fuiste sin decir nada, nadanadanada, dejando disperso y destruído el abecedario que daba sentido a mis días.
Entonces ahora me digo que no sirve de nada querer recomponer letra por letra tan gran destrozo, por lo menos una vez tener valor para sacudir de mi cuerpo el recuerdo de lo que era y empezar a escribir, una por una, cada vocal, cada sonido cada modulación,tal vez sea el modo de encontrar otra manera de nombrarte, tal vez sea ese el modo de encontrarme.Ay! Es tan doloroso salir de entre espejos, tan penetrantes son los cristales clavandose en mi piel...y tu recuerdo...tu recuerdo.

2006-10-18T15:41:00.000-03:00

No sé estar conmigo sin ti.
No sé estar conmigo.
No sé estar.
No sé.
No.

Foto: Klimt G. Deathandlife.

2006-10-05T11:39:00.000-03:00

yo amaba las palabras suspendidas en el abismo de lo no dicho
el respirar pausado que avisora la creación del silencio más purola noche errante e inabarcable. El mar. Su gemido.

No es que no me haya preguntado. Es que no hablo. Tal vez sea cierto el encierro entre cristales y la fragilidad de la sonrisa y la mirada perdida y el jardín que nunca ví y la imposibilidad de escribir palabras usando la voz sobre la hoja en blanco. No es que no me haya preguntado.
Por vos. Por mi. Por ella. Por el.
Nosotros. Vosotros. Ellos.
(Quisiera poder conjugar un tiempo pero no hay tiempo)
Sólo pausa letárgiga. Sostenimiento de la escansión en el filo de la daga que fragmentará cada verbo.

no es que no me hayapreguntado por lo que amaba.

Foto: G.Klimt. "El beso"

Ella

2006-08-21T19:08:00.000-03:00

Ella está sentada en el medio de una habitacióm extraña. La gran ventana abierta a pesar del frío y la lluvia. El mar.
Cada noche el ritual de búsqueda de soledades en muleta, esas figuras espectrales que se deslizan entre la bruma, embriagadas por los gemidos de un bandoneón que hace eco en sus huesos, impregnando la piel de recuerdos, con la esperanza imposible de haalar olvido.
Su mirada detenida en un tiempo incontable, más allá de la nocturna oscuridad, sus pupilas son cristales a punto de fragmentarse. Naufraga entre voces que murmuran retazos de un ayer que la descentra de su cuerpo. Extraña criatura habitada por un alfabeto incompleto, siempre enredada entre los renglones de sus venas.
El la observa. Quiere hablarle pero algo lo impide. Una sensación. Como si el hecho de emitir palabras fuera a lastimarla. Entonces la deja, sin abandonarla.
Alguna vez ese lugar de obsceno silencio fue su único sitio, su primera persona. Luego aparecieron las máscaras y después el jardín de espejos.Allí ella, ebria reina de desposesiones y desencuentros, caminó desgarrando su sombra por entre los vidrios que la veían alejarse. Luego el amor, o su desencuentro...
Ella no tiene nombre. Templo de los relojes que sólo existen en su mente. Cristalización del vacío inasible que da al tiempo su consistencia. Ella, hieriendo su mirar ante la majestuosidad de ese mar inabarcable.
"Es cierto que existe el mar" pensó y su cuerpo blanco se dobló como si una daga lo hubiese atravesado
_ Por qué lloras? Por qué te empeñas en ña búsqueda infructuosa de la palabra que ponga en marcha los relojes?
Princesa: no repitas los conjuros aprendidos en tiempos ancestrales. Todas tus vidas no alcanzan para acallar las voces que te habitan. Una vez más te despeñas contra las rocas y te transformas en los suspiros de aquellos navegantes rendidos ante el cantar de las sirenas.
Tiempo: espera de la palabra que no llega.
Entonces...¿el tiempo? No es verdad que lo puedas asir. Casi imperceptible. El leve movimiento de tu abdomen, un parpadear, la humedad de ese beso que te ahueca y del que no puedes deshacerte porque te hace sentir viva y sin embargo¡ay! cuánto te demoras buscando no se que cosa.
Tiempo: el brevísimo instante de lo eterno.
Se acerca. Lo mira. Lo besa.
Misterioso encuentro de los cuerpos. Plenitud. Abolición de los temores que marcan su piel.
Ella, todo interior, no sabe decirle lo que encuentra entre sus brazos.
No sabe decir lo que siente.
"Es cierto que existe el mar" pensó y su cuerpo blanco se dobló en el mismo instante en que el la besaba.
Deletrea la forma de eso que se anuncia. No temas. Rehace una y mil veces el alfabeto que exiliaste al cuerpo de tu memoria.
Sobre el espejo del baño alguien escribe
"El torbellino: un instante del tiempo.
Luego: tiempo"
Ella mira por la ventana.
Ella lo mira.
El mar.
Siempre el mar.

2006-07-28T18:20:00.000-03:00

Puntuaciones efímeras:

Imperceptibles fisuras rasgando

las vestiduras del tiempo.

Como dos extraños

2006-06-02T16:14:00.000-03:00

Me acobardó la soledad
y el miedo enorme de morir lejos de ti...
¡Qué ganas tuve de llorar
sintiendo junto a mí
la burla de la realidad!
Y el corazón me suplicó
que te buscara y que le diera tu querer...
Me lo pedía el corazón
y entonces te busqué
creyéndote mi salvación...

Y ahora que estoy frente a ti
parecemos, ya ves, dos extraños...
Lección que por fin aprendí:
¡cómo cambian las cosas los años!
Angustia de saber muertas ya
la ilusión y la fe...
Perdón si me ves lagrimear...
¡Los recuerdos me han hecho mal!

Palideció la luz del sol
al escucharte fríamente conversar...
Fue tan distinto nuestro amor
y duele comprobar
que todo, todo terminó.
¡Qué gran error volverte a ver
para llevarme destrozado el corazón!
Son mil fantasmas, al volver
burlándose de mí,
las horas de ese muerto ayer...

Letra Jose Maria Contursi

2006-05-25T20:54:00.000-03:00

Cuando rompió el espejo sintió que el aire cambiaba. Nunca pudo precisar el cambio, sólo una extraña sensación, un breve parpadear coagulando una lágrima naciente, un sinfin impreciso de finales imaginados en su infancia imaginaria.
Miró hacia abajo. Baldosas y marcas de pisadas intranquilas. Hacia arriba humedad, goteras, amarillos ocres detestables. A los costados nadie.Paredes. Muros impertinentes levantados con el esfuerzo del día a día para protegerse de la noche a cielo abierto. Abajo espejos, lo que fuera uno multiplicándose de manera inmisericordiosa, fragmentando su imagen con el descaro de la belle indiference.
Abrió la puerta. El mar inundó su habitación, la sal corrompió los ventanales, la luz se hizo noche y brilló como nunca antes lo había hecho.
Qué es extrañar?
La distancia que marca la piel y los sueños del encuentro.
Qué es extrañar?
La necesidad de tu presencia.
Extraña yo para mí al estar entre tus brazos.
Y tu? No estás. Aquí. No obstante...
Cómo escribir acerca de la espera de la palabra que me ayude a aprehender el sentido de la soledad que enmascara la espera.
Cerró la puerta y contuvo la respiración. Llora. Ríe. Se siente niña entre los sonidos ondulantes. Se siente anciana entre los aromas del pasado.
Hoy no sabe quien es ella. Hoy no sabe.

2006-05-20T14:54:00.000-03:00

Noches blancas y vacías para la mendicidad del alma.
Sin fin la espera de tu palabra. Sin fin el final que no avisoro.
¡No sé que hacer con esta soledad y con tan terrible libertad!
Prisionera de mi piel -imperio de espejos que multiplican tus manos-
y tu mirada -hoguera de mis miedos y sus máscaras-
Requiem a la imperfección del encuentro y sus señuelos,
los mismos que ofrecieron de verdugos para el acto del deconsuelo.
Es mejor que mentirme. Pero yo no quiero mentirme. Quiero verte.
Necesidad? Amor? Deseo?
Qué más da si abandoné mi vida por tu beso, por tu piel, por tu gesto.
Y nunca tan abandonada como viva!
Yo quería vivir y ahora duelo.

Fotografia: Silvina Helbling

Melodía rota

2006-05-12T19:08:00.000-03:00

Que triste oir mi nombre en tus labios
cuando tus ojos lloran.

No es que me deslice sin saber por entre líneas de un pentagrama
es esta melodía la que duele, la de tus ojos
la de la despedida.

Se desvanece el aire cuando tu boca ahoga lamentos
y no deja espacio para movimientos imprevistos
la cadencia del sollozo fragmenta mis esperanzas

y yo te miro y tu me miras y en las miradas solo hay tristeza.
Quisiera verte sonreir, otra vez, como solías hacerlo al mirarme
pero ya no sucede corazón, ahora sufres

y yo me desarmo aunque no lo creas.
Que triste oír mi nombre en tus labios
cuando tus ojos lloran.

Bandoneón

2006-05-03T20:16:00.000-03:00

Entre tanto, me arrimo a los sonidos ancestrales que viven en tus lamentos.
Te abres como si todo en ti doliera y es tu gemido
la condensación mas radical de la soledad.
Allí toda ella y sin embargo, tan acompañada.

Golpeas de modo violento con la sutileza de un suspiro.
Tus notas son sus manos en mi piel.

Entre tanto caos yo me adormezco.
Palpitar de ecos de un tango nunca cantado naciendo debajo de mi.
Yo soy el pentagrama donde tus dedos dibujan formas inacabadas.
Yo la noche. Tu la melodía de mis sueños.

Golpea la locura en tu cabeza. Puedes darle forma perfecta.
Nací para morir entre tus pliegues.

Tiempo

2006-04-27T19:20:00.000-03:00

No las sombras de lo que somos sino la añoranza de lo que se escapa porque entre las agujas del tiempo todo se desliza sin miramientos.
No es que no quiera, es no poder, es sucumbir ante tu mirada, nunca antes esa mirada sobre mi, nunca antes otra, nunca antes tanto temblor, y sin embargo...todo se oculta entre las sombras de los espejos y los hilos que se desprenden de sábanas vencidas y los cabellos que quiebran su raíz para confundirse entre los hilos, las telas, los olores, los sinsentidos, los fantasmas y las estúpidas cosas que no se hacen ni se dicen por temor a... a qué?
No es que no llore, no es que no cante, no es que la vida termine. Cada día muero, eso es verdad, pero amanezco al siguiente con tanto por pensar, con tan poco que me sale hacer, con tanto de todo y de tan poco.
Y ahi está otra vez. Dónde dejo tu mirada? No me ayudas, me das vueltas, no me hablas, me complaces.
Caigo de mil modos distintos. Y no está mal. Duele? Lo necesario para poder armar sentidos que engarzen pensamientos. Y el hondo cristal se ahueca y allí yo, absorta por los sonidos. El hondo cristal se ahueca y tú te haces a un lado y tú te centras y no hay nada que rime en este deslizamiento hasta los cristales.
Girar. Un tiempo. Encontrar los rincones abandonados de mi cuerpo. Encontrarme con esa que no conoces y que me despeina de vez en cuando, como el viento que trataba de evadir cuando iba sentada en un jeep.

fotografia: Mapesolo

Inmensidad

2006-04-21T16:13:00.000-03:00

Oídos sordos al caudal efervescente de la gestación
de un abecé impuro y mutilado.
Hasta que el lenguaje no hable
no diré lo que no dice.
Tiempo.
A la espera del acontecer que marca la hora de las apariciones,
el nacimiento de la letra que no existe y da sentido
al festín opulento de sonidos ondulantes.
Circunscripta a la página en blanco
los bordes son dagas ajando consonantes.
Entre esto y aquello, entre ella y yo, entre lo dicho y lo escrito:
el silencio, dueño de una verdad que pulsa por mostrarse.

El espacio en blanco cabe entre mis dedos
y entre ellos, el mar.
El mar: puro lenguaje.

2006-04-11T20:05:00.000-03:00

Yo los mil rostros
Yo el más allá de las palabras
Yo la duda
lo inasible, el fondo del fondo
y más

Yo el silencio
la sonrisa y el enfado
el sí y el no, el no sé
los tres puntos

Mi primera persona tan desdoblada
mi singular entre espejos de Alicia.

Fotografía:Luisma Murias.

2006-04-10T14:18:00.000-03:00

Nadie llama. Es que nadie hay. Te resistes a la idea pero es un agujero en tu interior a la epera de ser llenado por palabras. Pero las palabras no existen... Señuelos. Como todo, nada hay. Todo lo perdiste aún sin tenerlo.
Sólo un nudo en la garganta deslizándose a la intemperie de tu alma. Pobre niña perdida, aún no sabes usar tu vo. Te ocultas en señuelos mutilados de un sinfin de voces que alimentan el miedo al lenguaje.

Nadie llama porque no hay nadie.
Nadie viene porque eres el templo del desencuentro.

Aquí yo, a la espera de una oración.

fotografía: Dan Burkholder.

A solas con ella

2006-04-09T16:22:00.000-03:00

Caminaba por la orilla del mar buscando entre la espuma fragmentos de melodías ancestrales. Girones humedecidos de recuerdos sin pasado se deslizaban suavemente por entre sus pupilas. Muñecas de piernas largas colgaban de las paredes, literatura de oro para las princesas que dormían entre sábanas rosas. Un paisaje de otoño extendiéndose al borde de una calle interminable, amarillos y ocres pincelando melancolía en hojas sedientas de tinta. Todo estaba allí sin estarlo, sin pena ni llanto, estaba.

Talvez porque no existe momento de encuentro entre el espejo y mi rostro, entre la mirada y sus ojos,porque no es posible dejar de ser otra más allá de la puerta y porque aún atravesándola puedo encontrarme, puedes encontrarme también, no es tan complicado, siempre yo entre tantos pedazos.

Asusta pensar en la niña de ojos lejanos, nunca tan sola entre los disfraces, siempre acompañada de las palabras, siempre tan ella sin saberlo.

No duele el amor sino sus gestos, aquellos que asoman cuando se desgajan las miserias en las que

dormimos sintiéndonos tan cómodos.

Entonces pregunta, no usando la razón que siempre está de tu parte, pregunta sin motivo y por puro antojo. Las letras del silencio son tan fuertes que estremecen y aún así la página seguirá llenándose de ellas. Hablar...de cualquier modo, con cualquier boca, con cualquier voz. Temblar ante cada imagen, ante cada vocal.

2006-04-05T19:15:00.000-03:00

Espejos rotos para la soledad que acompaña el luto del desencuentro.
Si me pidieras el mar lo dejaría a tus pies y sin embargo
no alcanzaría.

Vomito llantos de invierno virulento habitando entre mis huesos.
La sed es desear que tu boca me pronuncie
que tus ojos no sean hielo.

Arrojo lágrimas al adentro de mis dudas
y anidan alli sin asco al sufrimiento.
No alcanzaría

no alcanzaría
no alcanzaría
no alcanzaría

PUNTOS SUSPENSIVOS

2006-04-04T09:08:00.000-03:00

Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos

JOAQUIN SABINA

Con destinatario

2006-04-01T20:13:00.000-03:00

Es tan difícil decirlo... hoy me dolía la vida.
Los enamorados que caminaban siendo uno me irritaban, el día bello y el mar calmo me ahogaban, los espacios públicos eran tan públicos que perdía el sentido de pertenencia a este sitio, a este lugar.
Entonces entendí.
Sola, sin lugar, sin hogar, sin mis cosas...nada mas fulminante que el no saberse en ningun lado. No obstante, el alivio.
Sentimiento de extrañeza y principio de re-construcciòn de una ciudad que se me tornaba desconocida.
Tenías razon. No hacían falta las palabras, menos aun las estridencias hoscas y patéticas de la desesperación, del miedo, de la angustia y la imposibilidad de creer que sola no puedo.
Tenías razón. Uno se cansa de las cosas. No sé si de las personas, no puedo estar segura, tal vez sea de sus modos, de sus particularidades, de lo que hace que cada uno sea como es... aunque eso siempre esté. Tal vez solamente sea que el amor se cansa de poner velos, y cuando ya no están duele tanto ver lo que había detrás, o sea yo...o sea vos... ¿Será eso? Mierda, es tan difícil encontrar explicaciones.
Entonces ahora, que ya te extraño y sin embargo no quiero verte, no me importa como leas estas palabras ni tampoco me importa lo que pienses de ellas ni si te interpelan o te apropian o te son indiferentes. Son mias. Eso es lo único que se de ellas. Menos aún me importa si te parecen brillantes o simple basura. Es sólo esto.
Por lo demás, no es lo mejor herir a nadie, ni más ni menos mujer por lo que digas, ni más ni menos hombre por lo que grite. Fuiste todo lo que elegí. Todo. Y eso es mucho.
Ahora tendré que aprender a que el castillo feliz comience a desmoronarse y que los paseos por la playa no me hagan estallar en llanto y que irme a dormir sea sin tu olor y sin tu cuerpo.
Tal vez alguna vez estemos juntos y empecemos de nuevo a construir un mundo, nuestro,con todo lo alguna vez soñamos en voz alta. Tal vez nunca más nos veamos.
Duele tanto sentir como hay una daga raspando mi garganta... Sea lo que sea, hacele un lugar en tu cama a lo imposible y a los sueños y a ver algo mas que nubes en el cielo...
Siento mucho no haber sido más que ésta que soy, pero no podía ser de otro modo, así, con todo lo que amo y con todo lo que no puedo.
(ni pude)

2006-03-29T14:43:00.000-03:00

Pensamiento. Sólo un nombre.
Sólo eso?
Silencios. Y con eso, suficiente.
Pero no basta.
No hay espacio para dos
no importa dónde, nunca alcanza.

Perdí mi voz en el último gesto.
Todo quedó allí, lejano.
Hoy no alcanza el día a día
es sólo la intromisión del movimiento
que clausuró el decir,
el habla que cedió ante el temblor
el humo del café que se hizo niebla
la luna que dejó de salir.

Apaguen este sol. Duele.
La noche no es noche. Letargo.
Duermen los gestos de la pasión
en u mar que se revuelve de furia y muerte.
Sólo un último gesto.
Ya se verá.

Bajosfondos

2006-03-17T16:09:00.000-03:00

Aun hacen ruido los pasos caminados por veredas angostas pobladas de suspiros
Es el viento que se colaba entre las piernas el que resuena aún hoy en mis oídos.
Dos que se perdían entre calle y calle buscando apoyo en paredes ajenas
para sostener la imposibilidad de los cuerpos que se buscan sabiendo del desencuentro.
La última luna que los vió guardó sus siluetas para que la soledad de la noche
se desvaneciera en la contemplación de la danza de los cuerpos.

Cuando la pasión arrebata la ciudad es de papel y aroma a madera,
cualquier sitio es el sitio
cualquier lugar el mundo.
Luego, el torbellino: un instante de tiempo.
Después: tiempo.
Entre medio: .....

Bajosfondos de un animal herido caminando ebrio entre fantasías
¿qué harás cuando el tiempo mendigue retazos de aquel sueño?
Con dagas punzantes abrirá en tu piel las marcas de aquel silencio compartido
y la luna cada noche traerá siluetas fantasmales
a las que contemplarás en su danza ajena,
como si nunca lo hubieras vivido.

2006-03-10T16:42:00.000-03:00

cuando me anime a decir aquello que con tanto impetu desalojo de mi boca
cristales de espejos rotos comenzaran su metamorfosis
los gestos elementales cobraran forma bajo el relieve del mar
a pasos cortos empiezo a deletrear vocal por vocal,
desarmo este alfabeto aprendido reinstituyendo el orden de hablar
porque sí, porque el lenguaje es el "mi".

entre cada entonación se esconde el poema que busco
y aun no aprendi a hablar.

POEMA

2006-02-20T14:09:00.000-03:00

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco
con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Julio Cortazar

Imprevisto

2006-02-10T20:45:00.000-03:00

Te veo, allí contra la pared,
en una mancha de humedad
que bordea las sombras
de tu rostro.

Angustia

2006-02-10T20:27:00.000-03:00

"un dios se encuentra en lo real. Como todo real es inaccesible, esto se señala por lo que no engaña, que es la angustia." J. Lacan

Fatídico encuentro con lo real
cayeron las imágenes pintadas en el horizonte
y la voz, su voz, no es más que un eco
que perpetúa la angustia.

Cualquier razonamiento es inùtil
cuando el impulso es puro acto.
No soy yo, es mi imagen.
No eres tú, es mi sueño.

Ya los àngeles no habitan el cielo
han bajado en sus corceles de fuego
ha marcarme la piel
con llagas celestiales.

La inocencia es un velo que cubre los sepulcros del infierno.

Diálogo en primera persona

2006-02-08T12:16:00.000-03:00

no hace falta que te cuente, chango... el humo de los pasillos me persigue, el gris de las paredes se me ha hecho carne, si hasta nos confundimos, ellas y yo, cuando transito como ido entre sus tinieblas...y no hay modo de no hacerlo che, me transportan, es algo extramundano, a veces pienso que soy un tipo raro, de esos que se ven en las películas. Que se yo!!! mi cabeza es un naufragio de ideas, si las sigo me pierdo con ellas. Pero no me mires con esa cara paisano!!! no te asustes, ves? es lo que te digo, son los grises de las paredes, ellos me traspasan la piel y habitan mi sangre, me mueven dónde ellos quieren, no aceptan la luz blanca del mediodía y por las noches empapan los poros con orgías siniestras de las que sólo puedo ser espectador, a veces cerrando un ojo porque pasan tantas cosas ahi, si te contara... Algún día retornaré a los prados de la primavera, algún día. Aunque no lo creas he encontrado refugio al pie de estos muros, no sé si quiera irme de su lado...los otoños me avisoran paz, pero es siempre tardante, a pasos lentos viste? aca todo transcurre tan fugazmente que no se percibe y es un engaño mirar los grises y pensar que son los mismos, ningún gris es el mismo, pálidos reflejos suelen surcarlos y dar tintes platas a sus noches paganas... ay amigo, si te contara...pero no me dejes, manténme la boca cerrada, no quiero compartir estos pasillos.

Pasos cortos

2006-01-31T10:40:00.000-03:00

cada mañana, no antes de las ocho, la misma vereda...
el cielo hace de marco cambiante para una pareja que camina, siempre abrazados, siempre dormidos, con el amor pegoteado en las pestañas y una sonrisa sinfin que esconde secretos de noches pasadas.
cada mañana los miro y los cristales de mis lentes se empañan de aromas marítimos.
el amor es tan parecido a un paseo matinal... una ventana que oculta un mundo privado que se cuela por entre los pasos cortos y acompasados de dos que juegan a ser no tan extraños, y en el abrazo de quitarse almohadas de la espalda se depliega la magia de tornarlos familiares, aún para mi, desconocida de nombres y ciudades.
cada mañana, no antes de las ocho, la misma pareja con distintas ropas, las mismas sonrisas en distintos peinados...
ella le habla y él no responde con palabras.
él la besa y ella responde con miradas.

Llueve en silencio

2006-01-30T14:06:00.000-03:00

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...
Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...
No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...

fernando pessoa

Movimiento

2006-01-30T13:49:00.000-03:00

no la ajenitud que me es propia sino el encuentro con el lugar que me habita es lo que golpea insistente en este espacio cerrado, sin retóricas del desencuentro ni eslabones por engarzar en este espejismo...y me engaño, es tan incierto este aprendizaje con sedas negras en los ojos que confundo los destellos de esas luces, luces blancas y deambulantes, con los pasos de mis sombras...y no hay ellas, somos más, siempre al acecho de ese instante que no deja asirse, que transpira, que seduce, que entorpece la mano cuando la tinta corre sangrando pensamientos que no son pensados...y me callo y me doblo y desaparezo.
no soy más que un leve movimiento a la espera del compás que lo cobije.

Nocturno

2006-01-20T16:15:00.000-03:00

reivindicando las sesiones de magia astral en las que nos sumergíamos de niñas detuve por un instante la brisa que atravesaba por entre las hojas de un libro olvidado.
no hay manera de asir esas letras sino es sentada a la sombra del pino, los ojos cerrados y el conejo del reloj brincando apresurado persiguiendo a no me acuerdo.

las niñas ya no cantan ni juegan con muñecas- dice la abuela entristecida-
marañas de pelos del gato blanco que duerme en el sofá en que a la noche descanso, jirones de infancia desprendiéndose de las paredes vacías...porque una vez quise cubrirlas y los adornos me agotaron, deperezándome al unísono con el grrrrrrrrr felino las voy mirando y poco a poco me invaden deseos cosquillosos de ver en ellas algunos cuadros.
por ahora las copas y los libros y los discos y las lapiceras y la puerta que se abre y la luz a medias y las ganas de que te acerques a besarme como si no nos conociéramos y nos moviera el fuego.
de fondo lloraba un bandoneón y de frente tu mirada.

Hoy

2006-01-13T12:23:00.000-03:00

Filtrando emociones del caudal impetuoso de recuerdos que reaniman aquello/ que no existió

porque no hubo lugar habitado por el silencio petrificante de aquel que vacila
porque no fragmentaron los espejos el humo de los sahumerios
porque no hubo otra ilusión que la desaparición de la memoria

y no hubo mañana, ni ayer, ni alguna vez
sólo hoy, sin importar otras temporalidades
y hoy no existe, se escapa, se pierde, se resiste.

qué será de los cuerpos cuando dejan de ser cuerpos?

Al espejo

2006-01-12T09:37:00.000-03:00

¿Por qué persistes, incesante espejo?
¿Por qué duplicas , misterioso hermano,
el movimiento de mi mano?
¿Por qué en la sombra el súbito reflejo?

Eres el otro yo de que habla el griego
y acechas desde siempre. En la tersura
del agua incierta o del cristal que dura
me buscas y es inútil estar ciego.

El hecho de no verte y de saberte
te agrega horror, cosa de magia que osas
multiplicar la cifra de las cosas

que somos y que abarcan nuestra suerte.
Cuando esté muerto, copiarás a otro
y luego a otro, a otro, a otro, a otro...

Jorge Luis Borges.

Libertad

2006-01-09T14:29:00.000-03:00

Cuéntame del desconcierto de aquel que mira sin poder hallar espacio para inmortalizar su mirada...

No hay palabras para explicar cómo una visión puede derrumbar mi mundo y también puede congelarlo.
Derrumbar cada una de las vocales que aprendí cuando la hoja en blanco era un universo a construír.
Congelar cada palabra escrita con el impulso de la llama que apresura el movimiento zigzagueante sobre el papel.
Para bien o para mal: universo caótico este de las palabras.
Esclava entre las líneas que cobijan los espacios. No hay modo de ser rey en el sitio que se ama.
Ceci.

.

Ya no te espero

2006-01-06T20:22:00.000-03:00

Rodela de Recuerdos

Pasan, como pasan las brevedades,
como las opiniones pasan,
pasan las edades.

Y llegan, como llegan los derrumbes,
tiempo a tiempo, rajando estructuras,
Y llegan para quedarse, anclados al
polvo del tiempo y la usura, y los
últimos gravámenes en factura cunden.

Y traen los heraldos las lánguidas realidades,
los fúnebres saldos saludan en soledades.

No hay lugar donde el alma ciña
los dedos en un puño,
ni hay quien afloje
un lugar para el alma.
Entonces, es entonces momento
de una alabarda de palabras
y una rodela de recuerdos.

El sendero de piedra.

Érase un enano enamorado
de una joven, de un rostro
de dos mitades perfectas,
y una mirada que aunque
fija, parecía inquieta.

Érase una muchacha enamorada
de un deseo, de una casa
cubierta de enredaderas
y un sendero sinuoso de piedras
que la llevara a ella.

Día tras día, con sol o luna,
el enano trabajo por ella,
sin pedir nada a cambio
mas que verla contenta
y sentirla cerca.

Si me dices hoy, quédate
y no mires el sendero de piedra,
con los ojos vendados
y de rodillas lo desarmaría
piedra por piedra.

Si mañana me dijeras, vete,
vete por el sendero de piedra,
con los ojos en lágrimas
y de rodillas lo armaría
y por el me iría, besando
piedra por piedra.

He comprobado que el amor
cabe en un sendero de piedra

La esclava.

Bajo la tapia oculte la esclava
que me regalaste,
hace diez años me la diste,
hace diez años me olvidaste.

Creció una hiedra por el muro,
que trepa como tu para escaparse
y llora como tu para sanarse.
Y es tu esclava la causante,
la simiente que engendra
tu piel sobre mi muro agobiante.

Un circulo plateado debe ser mi alma,
en él se lee: “tuya siempre”,
yo se que bajo la tapia tengo una esclava.

Lágrimas a Gabriela.

Cortadas las orquídeas,
lavado el corazón,
solo me falta una cárcel
gigante para mi ilusión,
y un ejercito de velas
formando tempestad,
mil ojos con lumbre,
mil fuegos por mirar.
Un golpe verde al alma
necesito, al alma verde
un golpecito y un telar.
Con el tejeré en su pelo
cierto cielo abierto
desde donde poderla
con lágrimas velar.

Orden en la sala.

Fríos sean los días
acaloradas las noches,
pues esa es la condición
y contradicción del poeta.
Que mi abrigo metafórico
me proteja de las horas.
¡Del insano tiempo ser
símbolo no quiero!
Ser marca de lo inaudito
es lo que pretendo.
Y me abnego a decir
“es así”, pues es la máxima
arrogancia el creer saber,
que por estática e inflexible
cae ante el que pregunte
la pregunta madre: El por que.
A esto, piedra inamovible:
- Porque sí.- responde el sabedor,
como si el si fuera absoluto,
pero solo es dogmático
o como mucho soñador.
En la palabra está el poder
de sumirnos en maniqueísmos
o ahondar en la carne social.
Las cuatro paredes como
los cuatro jinetes atrapantes,
rectas calles en cuadrantes con
paralelas líneas nos dirigen.
Este es la organización mental
que nos creamos, para celebrar
la complejidad y rectitud
de lo humano. Ahora lo ordenado
nos ordena y ordeña.
Ahora nos crea lo creado.

Palabras a otros.

Por la mesa de la pieza roto
con hojas y cenizas de cigarros,
o cenizas de cigarros y hojas.
Me tropiezo. Es otro mundo tan otro,
comparable con el ocaso del rey
o el desengaño del amante.
La muerte por inanimación que entreví
entre el poderoso desastre,
es otra razón para remover las ruinas
y lo ruin, de otros que viven en mí
pero no conmigo, que creo conozco
pero en experiencia no concibo.
No quiero atragantarme en ellos,
quiero serlos y en mi dificultad
quedo yo en medio de mí,
porque no están conmigo,
son realidad inasible, puente y
paraíso, no son mi raciocinio.
Soy fiel a algunos que visito
asiduamente. Son conciudadanos
en horas de sueño, cuando estoy
despierto son extranjeros.

El instante que no termina.

Suelto la última palabra, alargada,
vibrante nota, vocal.

Surcan el aire letras en bandada
en lírica línea temporal.

Sujeto mi aliento al tuyo
en un suspiro, y nada mas.

Éxodo de almas:

Solo resta amar el instante
que no termina, el final.

Sin haber visto nunca el mar.

En una casa cualquiera
vive un niño llamado Ivar,
en una casa cualquiera
un niño se hace a la mar,
y es un niño cualquiera
y es marinero y es capitán.

Surcos en el agua deja
a su paso la barca, jamás,
jamás se vio nada igual,
sin velas ni viento, sin
haber visto nunca el mar,
un niño navega en la tempestad,
y es un niño cualquiera
y es marinero y es capitán.

libre albedrío

2006-01-03T10:46:00.000-03:00

No hay otro motivo. Es sólo la diferencia. Con ese espacio logrado respirar no sería sensación de deber dar cuenta. Respirar por el sólo hecho de que además de necesitarlo, me da la gana.

A cuenta de qué vengo a darme cuenta del lugar que ocupan aquellos a quienes endilgué posiciones de sostén de lo que ahora desarmo en finos jirones que muestran que los espejos pueden romperse por el hecho de sentir miedo (a la diferencia?)

_ Y que se rompan! grita el fuego que no desea extinguirse.

_ Pues bien, que se rompan_ me digo no tan tranquila y en ademán de sostener no el espejo sino la pared que lo mantiene colgando (como un cadáver) colgando (como un milagro de levitación).

Qué inarmónica coincidencia: el espectro, el espejo y yo, yo, el espejo y el espectro.

Las alianzas resultan fatídicas en algunas circunstancias, sobre todo si el muerto no quiere serlo y sobrevuela las paredes con forma fantasmática.

_Debería empezar a matar algunas cosa_.pienso con voz de inocente asesina.

Como quien disfruta imaginandoparaísos me regocijo con la idea de asesinar los espejos y abrir orificios a las paredes por los queentre aire y luz y sombra y fuego y nieve y cualquier cosa quequiera entrar, ya no habrá espejos impidiendo haciendo doble imagen de un afuera.

Tal vez más adelante coloque unas finas telas que dejen pasar no todo lo que circula.

escena teatral

2005-12-29T14:17:00.000-03:00

reíste hasta sangrar porque la ironía que te encubre paraliza al niño que duerme en ti,
detrás de bastidores.

DE ESO

2005-12-21T14:12:00.000-03:00

y de que se trata sino es esto?

El nunca acabar siempre al encuentro del lazo que amarra,
sujeta a vivir con tanto ahínco
que mirar hacia el costado no sería modo de decir adiós.
Porque estás, porque estoy, porque podemos encontrarnos
y tal vez hallar el modo de estar juntos .

Ojalá nada se resuelva sin esfuerzo.
Ojalá la vida se haga sentir.
No importa dónde, en algún sitio,
en el renglón que espera ser escrito,
en el sonido del mar que anida en tí.

Que las distancias nos unan y las palabras nos habiten
Que sea bello anochecer soñando amanecer
Que no nos paralicen los disparos del narciso silencio
Que no deje de necesitar-te
Que no deje de sentir.

Imposibilidad

2005-12-09T16:17:00.000-03:00

cajitas de cristales amortizados por el ir y venir continuo
de un mar ebrio de noches y plata
las semejanzas son tan groseras que fragmentan
entonces, a la hora de la caida, se muestran las diferencias
sólo poner el nombre que puntúe un texto que no cesa de escabullirse

mentira que me diga una y otra vez que es solo un imaginario
que con la bruma tiende a desvanecerse
es fuego
y aun asi la bruma no deja de ser agua
y aun asi eso no me importa

importa la letra de aquello que oigo
de aquello que sueño
letra por letra la distancia
letra por letra el mar
punto

2005-11-28T14:22:00.000-03:00

y de fondo..la canción acerca de aquellos que soñaban que soñaban...
entonces me desperté porque no pude dormir,
todo "como si" y yo preguntando acerca del original...que tonta!!
hoy no hay vuelta atrás, sólo medias vueltas
y un sinfin de cosquilleos que me remiten a la imprecisión de no saber
si es verdad que lo soñé
o si es verdad que fue mentira.

Aconteceres

2005-11-23T19:12:00.000-03:00

Salí a buscar eso que se me escapa entre los dedos
el aroma del mar que se filtra en cada hueco
el espacio sin nombre que hay entre cada pestañeo
el más allá sin tiempo, sin espejos.

Cuántas veces dije no quiero?
Siempre otra cosa, tan poca cosa:
un suspiro, un espasmo, una lágrima
un beso, una caricia, un jadeo.

Un sinfin de fuegos que no existen
una ruina milenaria de pecados
la sucursal de santos embalsamados
un tu y yo, pero separados.

Contemplación

2005-11-17T11:02:00.001-03:00

El espacio detenido del tiempo
teje redes invisibles
que amarran recuerdos
de un ayer del que nunca
se podrá asegurar
que fue cierto.

Despertar-es

2005-11-12T11:50:00.000-03:00

Mudanzas de recuerdos

del atril añejo a hojas blancas

de algoritmos y abc mutilados

a la reconstrucción de nuevas formas.

No hay modo de escapar

de este soplo turbulento

que embriaga y obnubila

germinando verdades enmohecidas.

La canallada del siglo

verme dormida

doliéndome en la espiración

de cada palabra mal dicha.

No hay modo de nombrar la verdad

que se escapa entre estas líneas.

belladurmiente

2005-10-21T17:54:00.000-03:00

Podría suponer que te vi llorando
entre bosques perfumados
o tal vez frente a un mar
solitario, inmenso, calmo.

Nno hay visión en la que no pueda
afirmar que no siento paz
filtrándose aun de entre
tus lágrimas.

Tal vez la bella durmiente
no dormía, ni era bella
por qué tendría que serlo?
sólo una mujer esperando

Sólo una mujer
Sólo una
Solamente
Esperando

Velos

2005-10-20T17:17:00.000-03:00

Cuando la noche escribe su abecedario ya no hay palabras que valgan. Cada espacio crea su propio lenguaje, cada rincón es invadido por la bruma espesa que condensa deseos humedecidos por el paso del tiempo.
Cuando preguntas mi nombre no hay respuesta.
Cuando el silencio habla no hay rimel que resista el respirar de las lágrimas que amortizan despedidas mal hechas.
No es nada más que una brisa pasajera... el sonido del mar anidándose en mi alma.
Nada mas lejos de mi pensamiento que poder comprender por qué la inmensidad cabe en un suspiro pasajero.
No hay amor si no es con velos.

Palabras

2005-09-25T17:36:00.000-03:00

Hasta dónde
sin parar
preguntar
por què.
Más allá,
espejos.
Cecano,
el mar.

CONCRETUD

2005-09-12T19:12:00.000-03:00

Quiero decir de esto:

de los cuerpos.

del abismo irreductible que en un movimiento paradòjico los aproxima y en su aproximaciòn, separa. Siempre se trata de eso. De encuentros casuales en la causalidad azarosa. Del desvìo de la mirada en el pestañear teatral del telòn de telarañas que te muestra sombras, bosquejos, contornos.

Lo real de los cuerpos es sòlo la carne y un puñado de òrganos gestionando pulsaciones.

No quiero verte, ni siquiera con mis ojos.

Quiero sentir como me desarmas y fragmentas los espacios infinitos entre cada poro.

Mañana no importa. Mañana ya veremos còmo nos arreglamos con lo que queda de los cuerpos.

2005-09-06T10:22:00.001-03:00

Qué será de ese espacio sin nombre

que se abrió entre el imposible y el recuerdo?

Fotografías

2005-09-06T10:22:00.000-03:00

Recuerdos añejándose entre memorias perfumadas:

las fotos de aquella que era

con la que nunca seré.

Ensoñaciones de relojes sin tiempo

sólo las sombras de las agujas

crean fantasmas de antiguas ciudades.

La que nunca nació.

La que nunca murió.

Entre ella y yo:

la que soy.

2005-09-05T15:02:00.000-03:00

fantasmas sin memoria

mordiendo anzuelos de una noche

que no debió ser eterna.

desprovisto del sentido de sentirse

vaga con el ropaje de ausencia

bajo un sol que lo apuñala.

hiere

lastima

adormece

(-Hasta el fondo dolerse-

aún así no podrá negar

que ama)

I - REVERSIBLE

2005-08-31T16:58:00.000-03:00

Palabras amputadas

para la niña enamorada del lenguaje...

espejismos de un abece

que no contiene puntuaciones.

La visión de un imposible

apresura el final

de la letra que no escribe.

Parpadeo

2005-08-30T17:51:00.000-03:00

el recorrido del dedo sobre el cristal llovido...
el trazo del otro lado que asoma...

qué tiempo demora la caída de la visión
en el espacio creado
entre la lágrima y los espejos?

la eternidad.

el trazo del dedo sobre el cristal llovido
volverá a aparecer
cada vez que el rocío
vele la ausencia de la lluvia.

Escritura

2005-08-18T15:40:00.000-03:00

Este no escribirse de las palabras
es una injuria a la pureza.

Simbolismos anacrónicos de figuras movedizas
que escapan a la escritura.

En el lugar del encuentro no hay encuentro.
En el lugar del poema no hay poema.

Soñante

2005-08-04T14:39:00.000-03:00

Caminaba hacia mí envuelto en auras de suspiros congelados.

Caminaba hacia mi porque yo esperaba que llegara.

Entonces, habla.

Entonces, no oigo.

Absorta en la contemplación del círculo perfecto que marcaba su cuerpo

obturé mi escucha en un abrir de boca , el gesto mínimo de la incomprensión.

El ya no era...ni siquiera sé quien fue en los comienzos,

pero el que ahora hablaba no era más que un collage de mil vidas inventadas

su rostro invisible a mi recuerdo me trajo miradas atesoradas y añejadas

sin embargo...al no ver...tantos rostros...

Desperté y sólo quise saber que palabras había pronunciado

en el exacto momento en que dejé de oir.

DIGO

2005-07-26T17:48:00.000-03:00

Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.

Escondidas

2005-07-26T17:41:00.000-03:00

Exodos de memorias de noches eternas.
Avatares del día a día secuestrando lunas blancas.
Hasta yo puedo marcharme de mí. No habría por qué no hacerlo.
Sobre todo: hacerlo.
Es tan difícil dejarse en algún lado.
Cada vez que lo intento me encuentro en la vuelta de esquina
y me acompaño unas cuadras mientras fumo un cigarrillo
y trato de conversar(me) para ocultar mi temor de entender(me?).
Me río
Me lloro
Me invento
Me escondo
Me muestro
No soy tan otra como creía.
Otra cuando dejo de creer en aquella que creía.

Ceci.

Comprensión

2005-07-22T13:23:00.000-03:00

Ecos de memorias pasadas susurrando frases de la niña que duerme entre jazmines. Ella no sabe que le pertenecen, ella no se reconoce en el jardín de las fragancias misteriosas.Entonces decide asir cada vocal para domeñar la ajenidad de la que es testigo, testigo mudo y absorto de rostros desconocidos y sin embargo, tan familiares...
Cuando decide dejar de esperar la figura que la conmueva sucede el reconocimiento de las mil maneras de nombrarse y en ese rostro, que es tan suyo, siente la dilución de las certezas que la anidaban.
Ceci

2005-07-19T11:56:00.000-03:00

En el instante sin tiempo del encuentro
una mirada detenida en el susurro del nombre que se le escapa.
Ceci.

El encuentro

2005-07-15T16:32:00.000-03:00

¿Cuándo fue que dejé de ir a ese lado otro en el que había encontrado la razón del sinsentido que advenía en los instantes en que el mar se me asemejaba a los espejos históricos de los cuentos de mi infancia?
Ahora yo, en este otro lado...rememorando pasajes de aquella poeta que me desposeyó del encuentro con mi letra en el exacto momento en que me desconocí en sus versos y no pude más que dejar de escribir porque sus palabras eran mi abecedario...
Entonces...tan otra...tan propia de mí...a la distancia...sin estridencias.
Cecilia.

ROSA

2005-07-06T14:55:00.000-03:00

Bostezos nocturnos para el despertar matutino...

Cuando vivía en mi país rosa
apresuraba mi cerrar de ojos
para habitar el otro lado:

el de los espejos
el de las noches
el lugar del amor
para las soledades en muletas.

Hoy me desmorono ante
el rosa iridiscente
que adorna las paredes
de mi cuarto adolescente.

Los espejos y las noches
El amor y las soledades
jamás podrán pintarse de rosa.

SINDESTINATARIOS

2005-06-30T14:37:00.000-03:00

El hecho de que nada, o todo, o lo que sea...mmm. Podría ser feliz pero...¿podría serlo?
Miro tus ojos y veo un mar turbulento, pero gris y sin brillos, un sol que se apagó cuando dejaste algo en algun lugar al que no sabes regresar. Si pudiera ayudar a buscarte en eso que no sabes. Pero yo siempre fui una niña perdida, yo no sé buscarmme, siempre me encuentro en algún sitio, detrás del antifaz de los días. No sé buscarme. Siempre me estoy perdiendo, hasta el instante exacto en que la sombra de mi sombra se roza con mi nuca y me sopla y me dice que el sol y yo alguna vez fuimos amigos.

Desvelo

2005-06-25T18:17:00.000-03:00

En el silencio absoluto
figuras mudas danzando a la muerte.
Mi rebelión: la ofrenda del cuerpo
el fondo del fondo
las llagas de la escritura.

No hay sentido en este habitarme
perdí mi nombre, perdí mi letra.
No te refugies en la niña suicida:
aprende a ser tu
ahora que no sabes quien eres.
ceci.

Abecedario

2005-06-25T17:58:00.000-03:00

Miradas gelidas petrificadas en vocales incoloras. Marionetas inmòviles irradiando sombras de antiguos festines. ¿Qué fue de la danza de los cuerpos? Brazos sin abrazos extendiéndose al vacío que los expulsa. Yo fui allí princesa entre las cortesanas del alba que besaban jazmines a cambio de lunas eternas. Yo fui allí en primera persona tantas como quise. ¿Qué fue de la noche azulplata
que descubrí en el espejo? Quiero regresar, entrar allí de nuevo, sacarme una a una las máscaras que me nombran y desnudarme ante tus ojos, detrás del espejo. Pero hay tantas sombras inertes que no quiero despertarlas, no sé si duermen...no sé si sólo son sombras de figuras que ya no existen. Quiero entrar y dudo. Quiero regresar y temo. Una niña de ojos verdes me extiende la mano, en el rincón derecho alguien sonríe y hacia arriba el cielo negro rasga su tersura con finas uñas pintadas de esmeralda. Sonrío. Ese cielo siempre fue mío. Y mis ojos se hacen noche y se quedan a vivir entre sus sedas y mi cuerpo se deshace y la noche y el cielo y el mar lo acogen y la niña de ojos verdesque me advierte que no hay noche, ni cielo, ni mar. Espejos.
Entonces lloro con lágrimas que cristalizan en figuras danzantes que suben por mi cuerpo y dibujan consonantes en mis venas y vocales en la piel. Y mi cuerpo entero es un juego de palabras que suben, que bajan, que se mueven, mueren y reinventan.
No hace falta que diga nada. Yo soy hablada.

Ceci.

Fragmento

2005-05-24T15:36:00.000-03:00

Aún saber que no hay solución me intranquiliza como si la hubiera. No eres tú la culpable de que tu poema hable de lo que no es. Si habla de lo que no es quiere decir que no vino en vez de venir. Pero ¿por qué hablo con verbos activos como si me hubiera pasado la noche con una espada en la mano?

A. Pizarnik

Intrusiones.

2005-05-24T15:13:00.000-03:00

Delante del espejo, sin otra piel más que la transparencia del invierno, sin otros sentidos más que la sangre en su eterno ir y venir por aquellas acequias de tiempo y espera. No pudo impedir la risa, esa extravagante compañera inoportuna en momentos de tensión, ese parche disfrazado que ilumina por instantes con brillos opacos que nadie percibe. Rió y rió y rió hasta que no pudo otra cosa suceder más que su metamorfosis: una gran boca abierta en pose de risa. Quizo llorar a pulmón joven pero no pudo, no encontró sus ojos ni su nariz, ni sus pulmones, menos aún las lágrimas (las bocas no lloran con lágrimas).
Intentó salir de ese espejo que la había atrapado en la captura de una imagen que no era y no quería ( o era y no quería? o quería y no lo era?) pero sin pies...sin manos...estiró su lengua dorada tanto como, una y otra vez, cada vez con más fuerza, cada vez con más violencia, hasta que el dorado se fundió con el rojo, y el rojo de la sangre con el azul del cielo reflejado en los espejos, y los espejos reproducidos multiplicaron las bocas y las lenguas rotas sangrantes.
Ay! Ella sólo quizo ver que había detrás del espejo.

Ceci.

Lejana

2005-05-11T15:15:00.000-03:00

Y sin embargo a pesar de que han pasado varias veces las agujas del reloj por este mismo lugar, a pesar de que he subido y he bajado estos mismos escalones tantas veces que ya no hace falta calcular el paso, a pesar de que convivo día a día con estas paredes húmedas y amarillentas, a pesar del mar, de su aroma, de estas calles, a pesar de tantos pesares estos rostros siguen siendo tan extraños que me inhabilitan el sentido de pertenencia a otro sitio ninguno más que a tu rostro. Entonces... el tiempo? Mentiras. Entonces nada. Punto. Bla bla bla de bocas extrañas. Esas voces diarias que a la vez son tan ajenas, esas miradas semanales que se añoran entre días para no sentir que el mar es omnipresente en esta casa...en esta ciudad...que al fin y al cabo sólo es eso... o será que lo otro quedó lejos?
Lejanas voces de la infancia inundando mi memoria.
Si tan sólo fuera verdad esto del agua entonces en un breve bostezo estaría mirando desde tu ventana.

LENGUAJE

2005-05-11T14:59:00.000-03:00

Quiero decir ahora lo que
me està ahogando y
el lenguaje no alcanza
el lenguaje no sobra
el lenguaje no existe.
Es momento de nada decir.
El lenguaje es silencio cristalizado.

GIRONDO

2005-05-06T13:28:00.000-03:00

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo, un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias,¡ pero eso si!_y en esto soy irreductible_ no les perdono, bajo ningun pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretenden seducirme!
Esta fue _y no otra_ la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿ Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. volando me preparaba el baño, la camisa. volando realizaba sus compras, sus quehaceres.
¡Con que impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando,a cualquier parte.
Durante kilómetros de silecio planéabamos una caricia que nos aproximaba al paraíso, durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...aunque nos haga ver de vez en cuando las estrellas! ¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...la depasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

Deseo

2005-05-05T16:42:00.000-03:00

Quédate.
No importa dónde ni cuánto.
Sólo quédate.

Háblame.
No con tu voz ni tus labios.
Sólo háblame.

Es que acaso no lo entiendes?

En la caída indecorosa
del lenguaje
crea un idioma

(paras educirme)

En el goce imposible
de los cuerpos
deja oir al deseo

( hazme tuya de nuevo)

Vuelve a mirar-me
y dibuja sobre mi piel
el trazo que te lleve

a sen tir co mo tiem blo.

Diario de A. Pizarnik del 3 de enero de 1963

2005-05-05T16:25:00.000-03:00

Pero yo sé lo que necesito. Esto es lo trágico. Siempre lo encuentro por la mitad, correspondiendo a mi deseo la mitad ausente y disgustándome la que se me ofrece.

Hacer el amor para ser por una horas el centro de la noche. Hacer el poema para desplegarse en su espacio o para erigirse en él como una estatua. Entre algunos pueblos civilizados esta actitud lleva el nombre de narcisismo. Chez moi es un hábito parecido al de llorar de miedo cuando truena.

DIVERSIONES PÚBICAS

2005-05-05T16:24:00.000-03:00

memoriasajenas
En Colombia un señor me dijo:
_En Colombia al loro le decimos panchana.
Le pregunté:
_ Y a la panchana?
_ Pues loro, carajo _ dijo el señor.
...................................................................

Tu rosa es rosa.
Mi rosa, no sé.
...................................................................

TOTAL ESTOY= TOLSTOY
....................................................................

Felicite en fellatio.

PIZARNIK.

conociendonos en memorias ajenas

2005-05-04T14:53:00.000-03:00

Almas deambulando por las ciudades en busca de espejos en los cuales mirar la cicatrices, marcas del tiempo vivido,espejos en quienes buscar aquello que late en nosotros y nos es imposible de asir...almas errantes, almas itinerantes,almas sonrientes y ojerosas, canallas y angelicales... siempre en búsqueda de aquello imposible que nos haga sentir más vivos, o tan sólo vivos...en esos espejos ajenos en que nuestra visión se desfigura descubrimos quienes somos detrás de las máscaras... en las memorias ajenas reinventamos nuestra historia y crecemos y volamos cada vez más alto, y más alto y más alto.............................